Тимке

О Боже, сколько может сниться
Мне вислоухий пёс хромой.
Встаю средь ночи, чтоб умыться
Холодной жёлтою водой.

Он недоверчив, косит бровью,
Боится, хочет подойти.
Он с затаённою любовью
Скулит: прости меня, прости.

Бросаю ком гнилого мяса,
Зачем – не ведаю сама,
И он бежит к нему напрасно,
Взглянув мне преданно в глаза.

Кидаюсь прочь, чтоб не увидеть,
Как мной унижен бедный пёс.
Меня он должен ненавидеть,
А он в ладонь мне тычет нос.

3 декабря 1993 года