52 / 138
52
Разбудильник мой с утра меня достанет,
И ожогами по шее мыслей –
жуть!
Спрашивать никто не станет,
Почему Наташе Грэйс
не уснуть.
Вряд ли мне – метеорит на могилу
И пятьсот бутонов роз –
на заказ.
Я сейчас живу через силу,
А умру –
и впрямь напоказ.
У меня не протодьякона
голос,
Не боксёрские –
кулаки,
Но я пулей слов
тонкий волос
Прострелю,
когда не видно ни зги.
Разбудильник